Y el silencio viene a llenar ese espacio donde te busco y encuentro solo recuerdos.
Te ganó el plástico de pensarte una vida que no existe.
Siempre serás eso que voy a volver a contar con la mirada antes que con las palabras.
Algún día, tal vez, los puentes unan riberas enormemente alejadas.
Y ahí, podríamos hablar, aunque sea con silencios.
Siempre serás eso que quiero cuidar, pero no tiene sentido ahora.
martes, 22 de julio de 2014
domingo, 3 de junio de 2012
LA INMORTALIDAD
Nunca he tenido dioses
y tampoco sentí la despiadada
voluntad de los héroes.
Durante mucho tiempo estuvo libre
la silla de mi juez
y no esperé juicio
en el que rendir cuentas de mis días.
-
Decidido a vivir, busqué la sombra
capaz de recogerme los veranos
y la hoguera dispuesta
a llevarse el invierno por delante.
Pasé noches de guardia y de silencio,
no tuve prisa,
dejé cruzar la rueda de los años.
Estaba convencido
de que existir no tiene trascendencia
porque la luz es siempre fugitiva
sobre la oscuridad
un resplandor en medio del vacío.
.
Y de pronto en el bosque se encendieron los árboles
de las miradas insistentes,
el mar tuvo labios de arena
igual que las palabras dichas en un rincón,
el viento abrió sus manos
y los hoteles sus habitaciones.
.
Parecía la tierra más desnuda
porque la noche fue
como el vacío
un resplandor oscuro en medio de la luz.
.
Entonces comprendí que la inmortalidad
puede cobrarse por adelantado.
Una inmortalidad que no reside
en plazas con estatua
en nubes religiosas
o en la plastificada vanidad literaria,
llena de halagos homicidas
y murmullos de cóctel.
.
Es otra mi razón. Que no me lea
quien no haya nunca visto conmoverse la tierra
en medio de un abrazo.
La copa de cristal
que pusiste al revés sobre la mesa
guarda un tiempo de oro detenido.
Me basta con la vida para justificarme.
Y cuando me convoquen a declarar mis actos
aunque sólo me escuche una silla vacía
será firme mi voz.
.
No por lo que la muerte me prometa
sino por todo aquello que no podrá quitarme.
.
.
(Luis García Montero)
Porque sigue siendo la única manera con la que comprendo mi vida, la vida...
jueves, 26 de marzo de 2009
Amarla es difícil
Es buena, cuando duerme;
el calor de su cuerpo es un puñal de vidrio
que remonta los sueños.
Cuando calla, es buena
y su voz una premonición olvidada y peligrosa
que arruina el silencio.
Cuando grita o llora
o se lamenta o se divierte o se cansa,
nada puede contener
este dolor alegre que envenena
mis sueños y mi soledad.
Por eso es difícil pensar
en ella, en su cara bondadosa;
abandonarse; por eso
es una cobardía retenerla
y dejarla ir, una pavorosa crueldad.
A veces, cuando lo pienso,
no sé qué hacer con ella,
con este destino luminoso.
Paco Urondo, poeta argentino
Santa fe, 1930-Mendoza, oscuro junio de 1976.
domingo, 8 de marzo de 2009
"...Háblame de tus abrazos,
de nuestro amor imperfecto,
de la luz de tu utopía,
que tu voz tape este estruendo..."
Ruido de patriotas que se envuelven en banderas,
Si se callase el ruido
Si se callase el ruidoquizá podríamos hablar
Ruido de iluminados, gritan desde sus hogueras
Nunca pisa la batalla tanto ruido de guerreros,
Si se callase el ruido
Si se callase el ruido
de nuestro amor imperfecto,
de la luz de tu utopía,
que tu voz tape este estruendo..."
-Si se callara el ruido- Ismael Serrano-
No te dejará dormir este estrépito infinito
que intenta llenar los días de tinieblas y enemigos,
Una estruendosa jauría se empeña en hacer callar
las preguntas, los matices, el murmullo de ojalás.
Ruido de patriotas que se envuelven en banderas,
confunden la patria con la sordidez de sus cavernas.
Ruido de conversos que, caídos del caballo,
siembran su rencor perseguidos por sus pecados.
Si se callase el ruido
oirías la lluvia caer
limpiando la ciudad de espectros,
te oiría hablar en sueños
y abriría las ventanas.
Si se callase el ruidoquizá podríamos hablar
y soplar sobre las heridas,
quizás entenderías
que nos queda la esperanza.
Ruido de iluminados, gritan desde sus hogueras
que trae el fin del mundo la luz de la diferencia.
Ruido de inquisidores, nos hablan de libertades
agrietando con sus gritos su barniz de tolerantes.
Nunca pisa la batalla tanto ruido de guerreros,
traen de sus almenas la paz de los cementerios,
Háblame de tus abrazos, de nuestro amor imperfecto,
de la luz de tu utopía, que tu voz tape este estruendo.
Si se callase el ruido
oirías la lluvia caer
limpiando la ciudad de espectros,
te oiría hablar en sueños
y abriría las ventanas.
Si se callase el ruido
quizá podríamos hablar
y soplar sobre las heridas,
quizás entenderías
que nos queda la esperanza.
domingo, 22 de febrero de 2009
miércoles, 18 de febrero de 2009
Me llegó en un archivo y simplemente copié,
pero la parte del vino y del chocolate,
me resulta definitivamente deslumbrante...
"La vida no es un viaje hacia la tumba con la intención de llegar con buena salud y cuerpo atractivo, sino más bien deslizarse en ella con chocolate en una mano, vino en la otra, el cuerpo hecho polvo, totalmente desgastado y gritando:
JoDerrRrrrrRrrr, Qué pAsEOoooOOooOoo!!!!!!!!!!!!!!!!!"
Besazos, nos vemos luego...
pero la parte del vino y del chocolate,
me resulta definitivamente deslumbrante...
"La vida no es un viaje hacia la tumba con la intención de llegar con buena salud y cuerpo atractivo, sino más bien deslizarse en ella con chocolate en una mano, vino en la otra, el cuerpo hecho polvo, totalmente desgastado y gritando:
JoDerrRrrrrRrrr, Qué pAsEOoooOOooOoo!!!!!!!!!!!!!!!!!"
Besazos, nos vemos luego...
domingo, 15 de febrero de 2009
Soy...
Soy mujer de cinco siglos,
pase por tantas vidas como ha querido el destino
viví varias culturas, amé en distintos idiomas
crucé el mar, viví el desierto, las montañas,
a un lado
y otro del río.
Nací en el siglo XX como mis quince nietas,
o hijas o bisnietas,
algunas hasta olvidaron mi nombre,
fui hogar, fui escuela, fuego y agua,
aprendí a parir en hospitales,
y salir de mi casa a buscar trabajo
Medio siglo antes nací en Europa,
fui aquella de la que nada se sabe,
fui otra que espero a su hombre 7 años
que estaba haciendo la América,
sin saberlo enseñé a ser fuerte,
a quien me escribe después de años.
En el medio fui la risa de los carnavales,
que enseñó el baile a sus cinco hijas,
y me fui joven, para que me extrañen más
pero nunca me olviden.
En otro lado del mapa fui dulce, fui campo,
fui tana y gallega a la vez,
solo me educó el amor a mis hijos,
la misma escuela que yo les dí a ellos.
En el mismo momento fui arrebato,
fui Clara, fui ternura, fui llanto y risa
de dama y de mina
en cada una de las mujeres que me acompañaron.
Siempre fui mujer de tantas vidas,
que atravese paises
Y siglos después sigo viva.
Vivo tantas veces como me traen los recuerdos de la carne joven
porque sé que me han visto, aunque de mi no hay fotos
porque puedo vivir en los ojos de las hijas de mis hijas
en los bailes de mujeres que brillan
en la piel de mujeres plenas que viven,
pero siempre…siempre
seguiré viva,
en los recuerdos y amores….
pase por tantas vidas como ha querido el destino
viví varias culturas, amé en distintos idiomas
crucé el mar, viví el desierto, las montañas,
a un lado
y otro del río.
Nací en el siglo XX como mis quince nietas,
o hijas o bisnietas,
algunas hasta olvidaron mi nombre,
fui hogar, fui escuela, fuego y agua,
aprendí a parir en hospitales,
y salir de mi casa a buscar trabajo
Medio siglo antes nací en Europa,
fui aquella de la que nada se sabe,
fui otra que espero a su hombre 7 años
que estaba haciendo la América,
sin saberlo enseñé a ser fuerte,
a quien me escribe después de años.
En el medio fui la risa de los carnavales,
que enseñó el baile a sus cinco hijas,
y me fui joven, para que me extrañen más
pero nunca me olviden.
En otro lado del mapa fui dulce, fui campo,
fui tana y gallega a la vez,
solo me educó el amor a mis hijos,
la misma escuela que yo les dí a ellos.
En el mismo momento fui arrebato,
fui Clara, fui ternura, fui llanto y risa
de dama y de mina
en cada una de las mujeres que me acompañaron.
Siempre fui mujer de tantas vidas,
que atravese paises
Y siglos después sigo viva.
Vivo tantas veces como me traen los recuerdos de la carne joven
porque sé que me han visto, aunque de mi no hay fotos
porque puedo vivir en los ojos de las hijas de mis hijas
en los bailes de mujeres que brillan
en la piel de mujeres plenas que viven,
pero siempre…siempre
seguiré viva,
en los recuerdos y amores….
jueves, 17 de julio de 2008
Amín Maalouf
León el africano (fragmento)
" A mí, Hasan, hijo de Mohamed el alamín, a mí, Juan León de Médicis, circuncidado por la mano de un barbero y bautizado por la mano de un papa, me llaman hoy el Africano, pero ni de África, ni de Europa, ni de Arabia soy. Me llaman también el Granadino, el Fesí, el Zayyati, pero no procedo de ningún país, de ninguna ciudad, de ninguna tribu. Soy hijo del camino, caravana es mi patria y mi vida la más inesperada travesía. Mis muñecas han sabido a veces de las caricias de la seda y a veces de las injurias de la lana, del oro de los príncipes y de las cadenas de los esclavos. Mis dedos han levantado mil velos, mis labios han sonrojado a mil vírgenes, mis ojos han visto agonizar ciudades y caer imperios. Por boca mía oirás el árabe, el turco, el castellano, el beréber, el hebreo, el latín y el italiano vulgar, pues todas las lenguas, todas las plegarias me pertenecen. Mas yo no pertenezco a ninguna. No soy sino de Dios y de la tierra, y a ellos retornaré un día no lejano. Y tú permanecerás después de mí, hijo mío. Y guardarás mi recuerdo. Y leerás mis libros. Y entonces volverás a ver esta escena: tu padre, ataviado a la napolitana, en esta galera que lo devuelve a la costa africana, garrapateando como mercader que hace balance al final de un largo periplo. Pero no es esto, en cierto modo, lo que estoy haciendo: qué he ganado, qué he perdido, qué he de decirle al supremo Acreedor? Me ha prestado cuarenta años que he ido dispersando a merced de los viajes: mi sabiduría ha vivido en Roma, mi pasión en el Cairo, mi angustia en Fez, y en Granada vive aún mi inocencia. "
" A mí, Hasan, hijo de Mohamed el alamín, a mí, Juan León de Médicis, circuncidado por la mano de un barbero y bautizado por la mano de un papa, me llaman hoy el Africano, pero ni de África, ni de Europa, ni de Arabia soy. Me llaman también el Granadino, el Fesí, el Zayyati, pero no procedo de ningún país, de ninguna ciudad, de ninguna tribu. Soy hijo del camino, caravana es mi patria y mi vida la más inesperada travesía. Mis muñecas han sabido a veces de las caricias de la seda y a veces de las injurias de la lana, del oro de los príncipes y de las cadenas de los esclavos. Mis dedos han levantado mil velos, mis labios han sonrojado a mil vírgenes, mis ojos han visto agonizar ciudades y caer imperios. Por boca mía oirás el árabe, el turco, el castellano, el beréber, el hebreo, el latín y el italiano vulgar, pues todas las lenguas, todas las plegarias me pertenecen. Mas yo no pertenezco a ninguna. No soy sino de Dios y de la tierra, y a ellos retornaré un día no lejano. Y tú permanecerás después de mí, hijo mío. Y guardarás mi recuerdo. Y leerás mis libros. Y entonces volverás a ver esta escena: tu padre, ataviado a la napolitana, en esta galera que lo devuelve a la costa africana, garrapateando como mercader que hace balance al final de un largo periplo. Pero no es esto, en cierto modo, lo que estoy haciendo: qué he ganado, qué he perdido, qué he de decirle al supremo Acreedor? Me ha prestado cuarenta años que he ido dispersando a merced de los viajes: mi sabiduría ha vivido en Roma, mi pasión en el Cairo, mi angustia en Fez, y en Granada vive aún mi inocencia. "
jueves, 3 de julio de 2008
Canción Víbora - de Luis García Montero-
Ten paciencia Conmigo.
Porque a veces el mundo,
la víbora del tiempo y del pasado,
cabe entre dos palabras.
Si la piel se hace noche,
si vuelven las cenizas a los labios,
cabe entre dos palabras.
De verdad, yo lo sé,
una estrella apagada que cruza el universo
con su puñal de frío.
Y repta por la vida,
por caminos sin nadie, por ciudades,
con su puñal de olvido.
A través del amor,
incluso por encima de la felicidad,
cabe entre dos palabras.
La víbora del miedo,
la víbora del miedo derrotado,
mi calor y su frío.
Y se queda en el pecho,
anidada en la sombra, hasta el amanecer.
Ten paciencia conmigo.
Porque el mundo es así, y vengo herido,
ten paciencia conmigo.
( del libro "Completamente viernes",Ed. Tusquets, España, 6° edición 2003, ( 1° edición 1998))
Porque a veces el mundo,
la víbora del tiempo y del pasado,
cabe entre dos palabras.
Si la piel se hace noche,
si vuelven las cenizas a los labios,
cabe entre dos palabras.
De verdad, yo lo sé,
una estrella apagada que cruza el universo
con su puñal de frío.
Y repta por la vida,
por caminos sin nadie, por ciudades,
con su puñal de olvido.
A través del amor,
incluso por encima de la felicidad,
cabe entre dos palabras.
La víbora del miedo,
la víbora del miedo derrotado,
mi calor y su frío.
Y se queda en el pecho,
anidada en la sombra, hasta el amanecer.
Ten paciencia conmigo.
Porque el mundo es así, y vengo herido,
ten paciencia conmigo.
( del libro "Completamente viernes",Ed. Tusquets, España, 6° edición 2003, ( 1° edición 1998))
martes, 1 de julio de 2008
Estuve alejada, pero no de las palabras, estuve abriendo y hasta
cerrando un espacio que surgió de una materia de mi Universidad.
Ya los invité pero lo hago nuevamente, www.evaylilit.blogspot.com , encontrarán algunas cosas
que fui escribiendo en este tiempo.
Ahora si, reanudamos el diálogo en este...mi espacio de siempre.
Nos vemos pronto!
cerrando un espacio que surgió de una materia de mi Universidad.
Ya los invité pero lo hago nuevamente, www.evaylilit.blogspot.com , encontrarán algunas cosas
que fui escribiendo en este tiempo.
Ahora si, reanudamos el diálogo en este...mi espacio de siempre.
Nos vemos pronto!
viernes, 16 de mayo de 2008
Sólo digo una cosita...
si algún día tuviera que ponerle música a mi vida, no me olvidaría esta maravilla en la banda de sonido...
Libertango
Música : Astor Piazzolla
Letra: Horacio Ferrer
Mi libertad me ama y todo el ser le entrego.
Mi libertad destranca la cárcel de mis huesos.
Mi libertad se ofende si soy feliz con miedo.
Mi libertad desnuda me hace el amor perfecto.
Mi libertad me insiste con lo que no me atrevo.
Mi libertad me quiere con lo que llevo puesto.
Mi libertad me absuelve si alguna vez la pierdo
por cosas de la vida que a comprender no acierto.
Mi libertad no cuenta los años que yo tengo,
pastora inclaudicable de mis eternos sueños.
Mi libertad me deja y soy un pobre espectro,
mi libertad me llama y en trajes de alas vuelvo.
Mi libertad comprende que yo me sienta preso
de los errores míos sin arrepentimiento.
Mi libertad quisieran el astro sin asueto
y el átomo cautivo, ser libre ¡qué misterio!
Ser libre. Ya en su vientre mi madre me decía
“ser libre no se compra ni es dádiva o favor”.
Yo vivo del hermoso secreto de esta orgía:
si polvo fui y al polvo iré, soy polvo de alegría
y en leche de alma preño mi libertad en flor.
De niño la adoré, deseándola crecí,
mi libertad, mujer de tiempo y luz,
la quiero hasta el dolor y hasta la soledad.
Mi libertad me sueña con mis amados muertos,
mi libertad adora a los que en vida quiero.
Mi libertad me dice, de cuando en vez, por dentro,
que somos tan felices como deseamos serlo.
Mi libertad conoce al que mató y al cuervo
que ahoga y atormenta la libertad del bueno.
Mi libertad se infarta de hipócritas y necios,
mi libertad trasnocha con santos y bohemios.
Mi libertad es tango de par en par abierto
y es blues y es cueca y choro, danzón y romancero.
Mi libertad es tango, juglar de pueblo en pueblo,
y es murga y sinfonía y es coro en blanco y negro
Mi libertad es tango que baila en diez mil puertos
y es rock, malambo y salmo y es ópera y flamenco.
Mi libertango es libre, poeta y callejero,
tan viejo como el mundo, tan simple como un credo.
De niño la adoré, deseándola crecí,
mi libertad, mujer de tiempo y luz,
la quiero hasta el dolor y hasta la soledad.
si algún día tuviera que ponerle música a mi vida, no me olvidaría esta maravilla en la banda de sonido...
Libertango
Música : Astor Piazzolla
Letra: Horacio Ferrer
Mi libertad me ama y todo el ser le entrego.
Mi libertad destranca la cárcel de mis huesos.
Mi libertad se ofende si soy feliz con miedo.
Mi libertad desnuda me hace el amor perfecto.
Mi libertad me insiste con lo que no me atrevo.
Mi libertad me quiere con lo que llevo puesto.
Mi libertad me absuelve si alguna vez la pierdo
por cosas de la vida que a comprender no acierto.
Mi libertad no cuenta los años que yo tengo,
pastora inclaudicable de mis eternos sueños.
Mi libertad me deja y soy un pobre espectro,
mi libertad me llama y en trajes de alas vuelvo.
Mi libertad comprende que yo me sienta preso
de los errores míos sin arrepentimiento.
Mi libertad quisieran el astro sin asueto
y el átomo cautivo, ser libre ¡qué misterio!
Ser libre. Ya en su vientre mi madre me decía
“ser libre no se compra ni es dádiva o favor”.
Yo vivo del hermoso secreto de esta orgía:
si polvo fui y al polvo iré, soy polvo de alegría
y en leche de alma preño mi libertad en flor.
De niño la adoré, deseándola crecí,
mi libertad, mujer de tiempo y luz,
la quiero hasta el dolor y hasta la soledad.
Mi libertad me sueña con mis amados muertos,
mi libertad adora a los que en vida quiero.
Mi libertad me dice, de cuando en vez, por dentro,
que somos tan felices como deseamos serlo.
Mi libertad conoce al que mató y al cuervo
que ahoga y atormenta la libertad del bueno.
Mi libertad se infarta de hipócritas y necios,
mi libertad trasnocha con santos y bohemios.
Mi libertad es tango de par en par abierto
y es blues y es cueca y choro, danzón y romancero.
Mi libertad es tango, juglar de pueblo en pueblo,
y es murga y sinfonía y es coro en blanco y negro
Mi libertad es tango que baila en diez mil puertos
y es rock, malambo y salmo y es ópera y flamenco.
Mi libertango es libre, poeta y callejero,
tan viejo como el mundo, tan simple como un credo.
De niño la adoré, deseándola crecí,
mi libertad, mujer de tiempo y luz,
la quiero hasta el dolor y hasta la soledad.
miércoles, 30 de abril de 2008
Simplemente una frase...
Este fin de semana, fui nuevamente bendecida con la magia de encontrar una parte de la ración de personas que en esta vida cruzamos y que sería bonito pensar que conocemos de otras vidas, o por lo menos sería un lindo argumento para alguna novela de alguna novata como yo...
Esta persona me regalo un libro, Completamente Viernes, de Luís García Montero.
Me enamoré del libro, de varios poemas que sin dudas, estaré compartiendo. Hay una frase que hizo que prepare un señalador de esos que marcan las páginas favoritas de un libro:
Es parte del poema La Inmortalidad. Y vaya si hay relación entre abrazos e inmortalidad. Quiero que mis abrazos más amados, sean inmortales. Es más, estoy segura, he inmortalizado más de tres abrazos.
Es sólo un errático pensamiento matutino.
Besos!
Esta persona me regalo un libro, Completamente Viernes, de Luís García Montero.
Me enamoré del libro, de varios poemas que sin dudas, estaré compartiendo. Hay una frase que hizo que prepare un señalador de esos que marcan las páginas favoritas de un libro:
"(...) Que no me lea, quien no haya visto nunca conmoverse la tierra en medio de un abrazo(...)"
Es parte del poema La Inmortalidad. Y vaya si hay relación entre abrazos e inmortalidad. Quiero que mis abrazos más amados, sean inmortales. Es más, estoy segura, he inmortalizado más de tres abrazos.
Es sólo un errático pensamiento matutino.
Besos!
domingo, 20 de abril de 2008
Poema de Roque Dalton, discutido, contradictorio...me gusta...
LOS LOCOS
A los locos no nos quedan bien los nombres.
Los demás seresllevan sus nombres como vestidos nuevos,
los balbucean al fundar amigos,
los hacen imprimir en tarjetitas blancas
que luego van de mano en mano
con la alegría de las cosas simples.
Y qué alegría muestran los Alfredos, los Antonios,
los pobres Juanes y los taciturnos Sergios,
los Alejandros con olor a mar!
Todos extienden,
desde la misma garganta con que cantan
sus nombres envidiables como banderas bélicas,
tus nombres que se quedan en la tierra sonando
aunque ellos con sus huesos se vayan a la sombra.
Pero los locos, ay señor, los locos
que de tanto olvidar nos asfixiamos,
los pobres locos que hasta la risa confundimos
y a quienes la alegría se nos llena de lágrimas,
cómo vamos a andar con los nombres a rastras,
cuidándolos, puliéndolos como mínimos animales de plata,
viendo con estos ojos que ni el sueño somete
que no se pierdan entre el polvo que nos halaga y odia?
Los locos no podemos anhelar que nos nombren
pero también lo olvidaremos…
LOS LOCOS
A los locos no nos quedan bien los nombres.
Los demás seresllevan sus nombres como vestidos nuevos,
los balbucean al fundar amigos,
los hacen imprimir en tarjetitas blancas
que luego van de mano en mano
con la alegría de las cosas simples.
Y qué alegría muestran los Alfredos, los Antonios,
los pobres Juanes y los taciturnos Sergios,
los Alejandros con olor a mar!
Todos extienden,
desde la misma garganta con que cantan
sus nombres envidiables como banderas bélicas,
tus nombres que se quedan en la tierra sonando
aunque ellos con sus huesos se vayan a la sombra.
Pero los locos, ay señor, los locos
que de tanto olvidar nos asfixiamos,
los pobres locos que hasta la risa confundimos
y a quienes la alegría se nos llena de lágrimas,
cómo vamos a andar con los nombres a rastras,
cuidándolos, puliéndolos como mínimos animales de plata,
viendo con estos ojos que ni el sueño somete
que no se pierdan entre el polvo que nos halaga y odia?
Los locos no podemos anhelar que nos nombren
pero también lo olvidaremos…
domingo, 30 de marzo de 2008
Holas para todo el mundo!!!!
Volví....me again!
Estoy, soy yo
Antes de cualquier otra cosa: Gracias a todas y todos los que preguntaron por mi!
Estoy en un etapa de crecimiento, mucho , díficil, pero bendito como todo crecimiento...
y así amando a la vida, buscando, jugando y volviendo es como he logrado este poquito de humanidad que soy y que me da trabajo, pero me hace feliz.
Ya volveré a mis post habituales, por ahora les dejo un nuevo espacio que hice para la universidad, para una materia, pero que están igualmente invitados...es otro estilo diferente a Rimel Azul, pero sigo siendo yo...
http://evaylilit.blogspot.com/
un beso a cada un@ de ustedes...
Estoy, soy yo
Antes de cualquier otra cosa: Gracias a todas y todos los que preguntaron por mi!
Estoy en un etapa de crecimiento, mucho , díficil, pero bendito como todo crecimiento...
y así amando a la vida, buscando, jugando y volviendo es como he logrado este poquito de humanidad que soy y que me da trabajo, pero me hace feliz.
Ya volveré a mis post habituales, por ahora les dejo un nuevo espacio que hice para la universidad, para una materia, pero que están igualmente invitados...es otro estilo diferente a Rimel Azul, pero sigo siendo yo...
http://evaylilit.blogspot.com/
un beso a cada un@ de ustedes...
sábado, 1 de marzo de 2008
Lo encontré en mi biblioteca, lo quiero compartir, no es un texto mio, sólo estaba aquí guardado...
No poseas, no te vuelvas un poseedor de personas
Ni de cosas; úsalas simplemente como un Don del
Universo…y cuando estén
Disponibles, úsalas;
Cuando no están disponibles,
Disfruta la libertad.
Cuando tengas algo, disfrútalo; cuando no lo
Tengas, disfruta no teniéndolo: eso también tiene
Su propia belleza…si tienes un palacio donde vivir.
¡Disfrútalo!; si no lo tienes
Entonces disfruta una choza
Y la choza se vuelve un palacio.
Es el disfrutar lo que marca la diferencia.
Entonces, vive bajo un árbol y disfrútalo…
No te pierdas el árbol y las flores
Y la libertad y los pájaros y el aire y el sol.
Y cuando estas en un palacio, no te lo pierdas…
Disfruta del mármol y los candelabros.
Disfruta allí donde estés y no poseas nada.
Nada nos pertenece.
Venimos al mundo con las manos vacías
Y nos vamos del mundo con las manos vacías
El mundo es un Don,
Así que disfrútalo mientras esta allí
Y recuerda,
El universo siempre, siempre
Te da lo que necesitas.
Ni de cosas; úsalas simplemente como un Don del
Universo…y cuando estén
Disponibles, úsalas;
Cuando no están disponibles,
Disfruta la libertad.
Cuando tengas algo, disfrútalo; cuando no lo
Tengas, disfruta no teniéndolo: eso también tiene
Su propia belleza…si tienes un palacio donde vivir.
¡Disfrútalo!; si no lo tienes
Entonces disfruta una choza
Y la choza se vuelve un palacio.
Es el disfrutar lo que marca la diferencia.
Entonces, vive bajo un árbol y disfrútalo…
No te pierdas el árbol y las flores
Y la libertad y los pájaros y el aire y el sol.
Y cuando estas en un palacio, no te lo pierdas…
Disfruta del mármol y los candelabros.
Disfruta allí donde estés y no poseas nada.
Nada nos pertenece.
Venimos al mundo con las manos vacías
Y nos vamos del mundo con las manos vacías
El mundo es un Don,
Así que disfrútalo mientras esta allí
Y recuerda,
El universo siempre, siempre
Te da lo que necesitas.
lunes, 18 de febrero de 2008
Tal vez este post tenga que ver con mi tiempo presente, con este ahora, que como dice un post de hace tiempo cumple algo más de un año, dónde re-descubrí un montón de cosas, me permití otro tanto, pude crear, pude empezar. Descubriendo, y amando a mucha gente nueva y otra que me acompaña desde siempre.
Especialmente, aprender a amar en libertad, una tarea difícil pero maravillosa, que se construye de a poco.
Entre tantas idas y vueltas, además de lo visible hay una hermosa parte de mí que ejercitar y es no solo la relación con mis pares sino con mi propio interior, esa energía que para algunos es religión, para otros Dios, naturaleza, universo, hablo de aquello q todos tenemos y que lleva para cada uno diferentes nombres y diferentes formas de adorarlo…
Aprendí en eso también que la libertad es invalorable, que la forma de llegar al centro de uno mismo no esta solamente, en la rigidez de alguna práctica, son solamente caminos que elegimos para llegar a la misma meta…me gustó para reflejar eso, este relato de Paulo Coelho…
De cómo era Jesús
Jesús debe haber pensado bien en sus actitudes. Sabía que ellas serían comentadas por los siglos venideros y precisaba dar el ejemplo.
¿Su primer milagro? No fue curar un ciego, hacer andar a un cojo o exorcizar a un demonio: fue transformar el agua en vino y animar una fiesta.
¿Sus compañeros? No fueron los que comandaban la cultura y la religión de la época; mas eran hombres comunes que vivían de su trabajo.
¿Sus compañeras? No eran como Marta, que hacía aplicadamente las tareas domésticas; eran como María, que lo seguía con osadía.
¿El primer Santo? No fue un apóstol, ni un discípulo ni un fiel seguidor; fue un ladrón que moría a su lado.
¿El sucesor? No fue aquél que más se aplicó en aprender sus enseñanzas; fue aquél quien lo negó en el momento que más precisaba de ayuda. En fin, nada de lo que mandaba el manual del buen comportamiento.
De cómo era Jesús
Jesús debe haber pensado bien en sus actitudes. Sabía que ellas serían comentadas por los siglos venideros y precisaba dar el ejemplo.
¿Su primer milagro? No fue curar un ciego, hacer andar a un cojo o exorcizar a un demonio: fue transformar el agua en vino y animar una fiesta.
¿Sus compañeros? No fueron los que comandaban la cultura y la religión de la época; mas eran hombres comunes que vivían de su trabajo.
¿Sus compañeras? No eran como Marta, que hacía aplicadamente las tareas domésticas; eran como María, que lo seguía con osadía.
¿El primer Santo? No fue un apóstol, ni un discípulo ni un fiel seguidor; fue un ladrón que moría a su lado.
¿El sucesor? No fue aquél que más se aplicó en aprender sus enseñanzas; fue aquél quien lo negó en el momento que más precisaba de ayuda. En fin, nada de lo que mandaba el manual del buen comportamiento.
jueves, 7 de febrero de 2008
imagen tomada de :http://luis-lczal.blog.com.es/
Simplemente un hermoso relato más...para valorar no solo las palabras sino, también, los silencios... Buena Semana...
"Intentando buscar respuestas...
Durante días, la pareja caminó casi sin cruzar palabra.
Finalmente llegaron al centro del bosque, y encontraron al sabio.
-Mi compañera casi no ha hablado conmigo durante el viaje –reclamó el chico.
-Un amor sin silencios es un amor sin profundidad –respondió el sabio.
-¡Pero ella ni siquiera me ha dicho que me quiere!
-Hay personas que no paran de repetir esto, y al final acabamos por desconfiar de sus palabras.
Los tres se sentaron sobre una roca. El sabio apuntó hacia el campo de flores que tenían a su alrededor.
-La naturaleza no repite constantemente que Dios nos ama. Pero lo podemos comprender a través de sus flores. "
viernes, 1 de febrero de 2008
Nuevamente Palabras Prestadas...Amadas Palabras Prestadas...
De Eduardo Galeano, poeta uruguayo, merece entrar en la categoria,"Leer y Compartir"...
Buena Vida a todas y todos...
Celebración de las bodas de la razón y el corazón
¿Para qué escribe uno, si no es para juntar sus pedazos?. Desde que entramos
en la escuela o en la iglesia, la educación nos descuartiza: nos enseña
a divorciar el alma del cuerpo y la razón del corazón.
Sabios doctores de …tica y Moral han de ser los pescadores de la costa
colombiana, que inventaron la palabra sentipensante para definir al lenguaje
que dice la verdad.
Celebración de la amistad
En los suburbios de La Habana, llaman al amigo mi tierra o mi sangre.
En Caracas, el amigo es mi pana o mi llave: pana, por panadería, la fuente
del buen pan para las hambres del alma; y llave por...
-Llave, por llave -me dice Mario Benedetti.
Y me cuenta que cuando vivía en Buenos Aires, en los tiempos del terror, él
llevaba cinco llaves ajenas en su llavero: cinco llaves, de cinco casas, de
cinco amigos: las llaves que lo salvaron.
¿Para qué escribe uno, si no es para juntar sus pedazos?. Desde que entramos
en la escuela o en la iglesia, la educación nos descuartiza: nos enseña
a divorciar el alma del cuerpo y la razón del corazón.
Sabios doctores de …tica y Moral han de ser los pescadores de la costa
colombiana, que inventaron la palabra sentipensante para definir al lenguaje
que dice la verdad.
Celebración de la amistad
En los suburbios de La Habana, llaman al amigo mi tierra o mi sangre.
En Caracas, el amigo es mi pana o mi llave: pana, por panadería, la fuente
del buen pan para las hambres del alma; y llave por...
-Llave, por llave -me dice Mario Benedetti.
Y me cuenta que cuando vivía en Buenos Aires, en los tiempos del terror, él
llevaba cinco llaves ajenas en su llavero: cinco llaves, de cinco casas, de
cinco amigos: las llaves que lo salvaron.
lunes, 28 de enero de 2008
Mi mar me llama
Mi mar me lleva
Mi mar me abraza
Y me abrasa…
Tres mensajes dejaría en él,
Uno al que se anima…
Para que su grandeza
Sea comparable a sus manos…
A su vida que abraza y abrasa…
Otro mensaje a quien no se anima,
Para que su inmensidad
También lo lleve, le enseñe, le muestre
El mar aún más grande,
El de cada minuto…
Y el último mensaje será
a quien simplemente espera,
tácito, dudoso, pero quieto…
para que este mar, eterno y seguro,
haga de la espera, un llamado…
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