Amarla es difícil

Es buena, cuando duerme;
el calor de su cuerpo es un puñal de vidrio
que remonta los sueños.

Cuando calla, es buena
y su voz una premonición olvidada y peligrosa
que arruina el silencio.

Cuando grita o llora
o se lamenta o se divierte o se cansa,
nada puede contener
este dolor alegre que envenena
mis sueños y mi soledad.
Por eso es difícil pensar
en ella, en su cara bondadosa;
abandonarse; por eso
es una cobardía retenerla
y dejarla ir, una pavorosa crueldad.
A veces, cuando lo pienso,
no sé qué hacer con ella,
con este destino luminoso.




Paco Urondo, poeta argentino
Santa fe, 1930-Mendoza, oscuro junio de 1976.

"...Háblame de tus abrazos,
de nuestro amor imperfecto,
de la luz de tu utopía,
que tu voz tape este estruendo..."

-Si se callara el ruido- Ismael Serrano-

No te dejará dormir este estrépito infinito

que intenta llenar los días de tinieblas y enemigos,

Una estruendosa jauría se empeña en hacer callar

las preguntas, los matices, el murmullo de ojalás.

Ruido de patriotas que se envuelven en banderas,

confunden la patria con la sordidez de sus cavernas.

Ruido de conversos que, caídos del caballo,

siembran su rencor perseguidos por sus pecados.

Si se callase el ruido

oirías la lluvia caer

limpiando la ciudad de espectros,

te oiría hablar en sueños

y abriría las ventanas.

Si se callase el ruidoquizá podríamos hablar

y soplar sobre las heridas,

quizás entenderías

que nos queda la esperanza.

Ruido de iluminados, gritan desde sus hogueras

que trae el fin del mundo la luz de la diferencia.

Ruido de inquisidores, nos hablan de libertades

agrietando con sus gritos su barniz de tolerantes.

Nunca pisa la batalla tanto ruido de guerreros,

traen de sus almenas la paz de los cementerios,

Háblame de tus abrazos, de nuestro amor imperfecto,

de la luz de tu utopía, que tu voz tape este estruendo.

Si se callase el ruido

oirías la lluvia caer

limpiando la ciudad de espectros,

te oiría hablar en sueños

y abriría las ventanas.

Si se callase el ruido

quizá podríamos hablar

y soplar sobre las heridas,

quizás entenderías

que nos queda la esperanza.

*

*

*

*

*
"...amarradita siempre a tu cintura
que esta locura de amarte
no puede acabar.
Por mucho que tienten las dudas
de si eres tu
el que me hace tan feliz...

*

*

*

*

*

*

...Quiero ser el verbo puedo
quiero andarme sin rodeos
confesarte que una tarde
comencé a morir por ti..."

*

*

*

*

*

Me llegó en un archivo y simplemente copié,
pero la parte del vino y del chocolate,
me resulta definitivamente deslumbrante...



"La vida no es un viaje hacia la tumba con la intención de llegar con buena salud y cuerpo atractivo, sino más bien deslizarse en ella con chocolate en una mano, vino en la otra, el cuerpo hecho polvo, totalmente desgastado y gritando:


JoDerrRrrrrRrrr, Qué pAsEOoooOOooOoo!!!!!!!!!!!!!!!!!"


Besazos, nos vemos luego...

Soy...

Soy mujer de cinco siglos,
pase por tantas vidas como ha querido el destino
viví varias culturas, amé en distintos idiomas
crucé el mar, viví el desierto, las montañas,
a un lado
y otro del río.
Nací en el siglo XX como mis quince nietas,
o hijas o bisnietas,
algunas hasta olvidaron mi nombre,
fui hogar, fui escuela, fuego y agua,
aprendí a parir en hospitales,
y salir de mi casa a buscar trabajo
Medio siglo antes nací en Europa,
fui aquella de la que nada se sabe,
fui otra que espero a su hombre 7 años
que estaba haciendo la América,
sin saberlo enseñé a ser fuerte,
a quien me escribe después de años.
En el medio fui la risa de los carnavales,
que enseñó el baile a sus cinco hijas,
y me fui joven, para que me extrañen más
pero nunca me olviden.
En otro lado del mapa fui dulce, fui campo,
fui tana y gallega a la vez,
solo me educó el amor a mis hijos,
la misma escuela que yo les dí a ellos.
En el mismo momento fui arrebato,
fui Clara, fui ternura, fui llanto y risa
de dama y de mina
en cada una de las mujeres que me acompañaron.
Siempre fui mujer de tantas vidas,
que atravese paises
Y siglos después sigo viva.
Vivo tantas veces como me traen los recuerdos de la carne joven
porque sé que me han visto, aunque de mi no hay fotos
porque puedo vivir en los ojos de las hijas de mis hijas
en los bailes de mujeres que brillan
en la piel de mujeres plenas que viven,
pero siempre…siempre
seguiré viva,
en los recuerdos y amores….

Amín Maalouf

León el africano (fragmento)


" A mí, Hasan, hijo de Mohamed el alamín, a mí, Juan León de Médicis, circuncidado por la mano de un barbero y bautizado por la mano de un papa, me llaman hoy el Africano, pero ni de África, ni de Europa, ni de Arabia soy. Me llaman también el Granadino, el Fesí, el Zayyati, pero no procedo de ningún país, de ninguna ciudad, de ninguna tribu. Soy hijo del camino, caravana es mi patria y mi vida la más inesperada travesía. Mis muñecas han sabido a veces de las caricias de la seda y a veces de las injurias de la lana, del oro de los príncipes y de las cadenas de los esclavos. Mis dedos han levantado mil velos, mis labios han sonrojado a mil vírgenes, mis ojos han visto agonizar ciudades y caer imperios. Por boca mía oirás el árabe, el turco, el castellano, el beréber, el hebreo, el latín y el italiano vulgar, pues todas las lenguas, todas las plegarias me pertenecen. Mas yo no pertenezco a ninguna. No soy sino de Dios y de la tierra, y a ellos retornaré un día no lejano. Y tú permanecerás después de mí, hijo mío. Y guardarás mi recuerdo. Y leerás mis libros. Y entonces volverás a ver esta escena: tu padre, ataviado a la napolitana, en esta galera que lo devuelve a la costa africana, garrapateando como mercader que hace balance al final de un largo periplo. Pero no es esto, en cierto modo, lo que estoy haciendo: qué he ganado, qué he perdido, qué he de decirle al supremo Acreedor? Me ha prestado cuarenta años que he ido dispersando a merced de los viajes: mi sabiduría ha vivido en Roma, mi pasión en el Cairo, mi angustia en Fez, y en Granada vive aún mi inocencia. "

Canción Víbora - de Luis García Montero-

Ten paciencia Conmigo.

Porque a veces el mundo,
la víbora del tiempo y del pasado,
cabe entre dos palabras.

Si la piel se hace noche,
si vuelven las cenizas a los labios,
cabe entre dos palabras.

De verdad, yo lo sé,
una estrella apagada que cruza el universo
con su puñal de frío.

Y repta por la vida,
por caminos sin nadie, por ciudades,
con su puñal de olvido.

A través del amor,
incluso por encima de la felicidad,
cabe entre dos palabras.

La víbora del miedo,
la víbora del miedo derrotado,
mi calor y su frío.

Y se queda en el pecho,
anidada en la sombra, hasta el amanecer.
Ten paciencia conmigo.

Porque el mundo es así, y vengo herido,
ten paciencia conmigo.


( del libro "Completamente viernes",Ed. Tusquets, España, 6° edición 2003, ( 1° edición 1998))